Mata! Mata! Mata! Esfola! Esfola! Esfola! Pelo menos, dá-lhe uma paulada!
Cada tiro, cada melro; cada cavadela, cada minhoca (ou melhor, cada balde de minhocas).
Bolas! Que há coisas que parecem condenadas à nascença, quase me fazem - uma céptica militante - acreditar nas estrelas (maldosas, claro).
É que - a sério! - estou quase a ir à bruxa em que não acredito. Acho que só não fui ainda porque acho que eu só não chego - devíamos ir todos e somos cá uma matilha, na realidade...
Hélas!
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