Aniversário

Faz cerca de um ano que não escrevo aqui. Porquê?

A resposta mais rápida é que outra plataforma online me leva o tempo livre. O que não sendo isento de verdade, é claramente falso...

Já disse aqui coisas muito acertadas, já disse imensa asneira, já opinei sobre coisas tão vãs como a roupa que se veste e já defendi teses profundas.

A verdade é que acho que esgotei o discurso, porque para mim e aparte pequenos apartes, o discurso deve ser racional, abstracto e abrangente; se não, é um aparte apenas - e para apartes, a outra plataforma é mais eficiente pois não é para o mundo, é apenas para o meu pequenino mundo.

Só me falta perceber se esgotei o discurso porque me aposentei da pensadura ou se na realidade e como muitos melhores do que eu afirmam, a vida humana é uma eterna repetição do mesmo.

Isto é só coisas que me ralam!

Desilusão

Uma amiga uma vez numa conversa disse uma coisa que nunca mais esqueci, apesar da minha memória de galinha: “se te desiludiram é porque estavas iludida”.

Hoje, triste que estou por uma desilusão inesperada, resolvi debruçar-me sobre este assunto  e não consigo chegar a uma conclusão: será a minha tristeza uma coisa absurda? Não deveria, antes pelo contrário, estar feliz por estar mais perto da realidade?

Olhando para isto de uma forma fria, objectiva e racional, deveria. Mas na realidade não estou, o que prova de forma provada a minha inaptidão para viver num estado mental realista, a despeito do orgulho que tenho pela minha racionalidade.

Ou então ficarei feliz mais tarde. Como nos escaldões: dói imenso mas uns dias depois gostamos do tom tostado da pele.

Silêncios

Já há algum tempo, tive uma muito conversa muito interessante sobre o valor do silêncio.

Eu dizia que o silêncio em convivência normalmente é mau, que quando não se diz nada se está a concordar (quem cala consente) mas até isso é feito de forma pífia e dissimulada.
Quem não diz, demite-se do seu dever de honestidade e esconde a sua real opinião.

É confortável mas é falso, projeta uma concordância inexistente.
Não há conflito na concordância, o que torna especialmente interessante o facto do silêncio  normalmente surgir na discordância.

Comecei a reparar e raras são as pessoas que se apercebem disto... Propositadamente e a bem da ciência (ahaha), forcei respostas e ainda fiquei mais interessada no fenómeno: forçadas, as pessoas antes silenciosas acabam por expressar - de má vontade - a sua discordância. Só em espécimes realmente inferiores a falsa concordância é verbalizada e em geral nota-se que é falsa, como um capachinho.

Não dizer nada pode nem passar de uma forma de indiferença confortável. É óptimo, dizia-lhe eu, ficar em silêncio relativamente ao que nos é dito; a pessoa que fala até fica sem jeito de nos questionar, pois que estamos a concordar com o que diz...
Mas a concordância que lhe oferecemos é falsa e de certa forma até é triste, alguém querer partilhar connosco uma coisa que nos é indiferente.

O meu interlocutor não concordou de todo.
Ele defende que apenas o silêncio não é um peso para os outros; todo e qualquer discurso é uma agressão ao outro, que não tem nada que suportar o peso das nossas opiniões.
É muito melhor estar calado, não ofende, não agride e não exige resposta ou esforço do interlocutor.
O silêncio, diz ele, promove a paz e a convivência pacífica. Não ficar em silêncio é ceder ao narcisismo e não traz bem real a ninguém.

Suponho que, como de costume, a virtude deve estar no meio - nem sempre calado nem sempre falador.

Sim, deve ser. Mas cá para mim, o silêncio só é isso porque a esmagadora maioria das pessoas não suporta críticas.

Todos estamos convencidos que somos Cristo à face da terra, raios nos partam

Abandono

Há uns anos largos, passou-me esta fotografia pelos olhos e guardei-a. De vez em quando, quando há coisas que me aborrecem de forma intensa, volto a olhar para ela, para verificar se o que me aborreceu é de facto importante; raramente é.

O que me toca nesta imagem não é a morte, é o abandono do corpo. E quando o corpo é infantil, o seu abandono é igualmente o abandono da esperança.

 

Nem o carinho de embrulhar o seu corpo num jornal velho esta criança teve. Eu, que tenho tanto, poderei ao menos viver a vida com alegria. Também em sua honra.

Caixote

Este caixote anda pelas ruas da amargura... O danado do FB é mais prático, a malta amanda-lhe com duas tretas e prontes, está o dever cumprido e os amigos com a alma serenada.

 

Fica no fundo do cerebelo, bem escondida e tímida, a sensação de que estamos a fugir da realidade...

 

Feiras e artes à parte, a nossa realidade é aquilo que quisémos um dia fazer, uma coisa assim inteira e com sentido, cabeça, tronco e membros, todos em sintonia e a apontar para ali.

 

Pois.

Camões

A malta queixa-se:

- Dói-me a perna

- Torci um braço

- A minha sogra tem mau hálito

- Parti um dedo no futebol

- O raio da sandália partiu-se e só tem 4 dias

No café onde tomam todos os dias o pequeno-almoço, sumo de laranja natural (muito saudável!) e uma sandocha de fiambre, a malta queixa-se:

- Tive de tirar a miúda do ballet

- Dispensei a empregada em metade da semana

- Já não vou ao concerto da Madona

- A chefe anda com ar de má

- A vida está pela hora da morte

Olham, preocupados, uns para os outros:

- Não sei o que hei-de fazer

- A culpa é dos gajos que não fazem nada

- O jardim Zoológico está caríssimo, acho que dão bifes aos leões

- Tenho medo de ir aos saldos

- Se eu mandasse, outro galo cantaria

É a calma do reino de Camões. A malta queixa-se, é um desporto barato.

A adega é pública

Nós nunca termos visto não é exactamente o mesmo que ser uma coisa nunca vista. Pois, não há nada de novo à superfície da terra (já não me lembro de quem disse isto e obviamente que não me refiro ao filme).

Só que não é bem assim. Quem é que alguma vez viu, na História da Humanidade, toda (quase...) a sabedoria humana nas pontas dos dedos? 

Umas teclas e voilá - em segundos fiquei a conhecer o poema e o seu autor, mais umas notas biográficas que se consideraram relevantes para a completa compreensão do texto. De umas linhas adaptadas de acoli, fiquei a conhecer uma obra especial - em minutos. 

 Isto é tão completa e maravilhosamente tortuoso... 

Por um lado, a ignorância de hoje fica-se pela língua - quem não fala (mais propriamente, lê/escreve), fica de fora de uma parte do mundo (meu Deus e a China que é enoooooorme... Tenho de aprender mandarim). 

Por outro, a sabedoria está à disposição de todos mas é mais sabedoria do que aquela que o comum dos mortais consegue absorver e interiorizar. Não sei - duvido que alguém saiba - qual será o impacto desta adega à disposição de quem tiver sede. 

Eu sempre gostei de malta com bom vinho mas por outro lado não há pachorra para bêbedos.

Isto é só coisas que me ralam.

A dança

Dançai, dançai

A dança da alegria

No parque sem crianças

Na terra vazia

Dançai, dançai

A dança da vitória

No chão sem pedras

Na morte sem história

Dançai, dançai

A dança dos vivos

Na fonte sem água

Na jaula dos cativos

Dançai, dançai

A dança dos clamores

No caminho sem lugar

No bosque sem flores

Dançai, dançai

Com energia

O futuro já não vem

Venha pois a magia

Caca de cão

Sentada no banco do jardim, chorava.

As lágrimas caiam em fio sem soluços. Nada as impedia, as mãos enclavinhadas no colo na posição centenária de estoicismo.

A postura era rígida mas discreta: nenhum dos passantes lhe dirigiu um segundo olhar. 

A silhueta madura não atraía os jovens e o drama passava despercebido aos outros, aos solidários como aos abutres; talvez fosse essa a razão pela qual a postura se lhe tinha tornado familiar, uma defesa contra intromissões inconsequentes.

Os olhos abertos perscrutavam sem ver a linha do horizonte, uma coisa feia de prédios velhos e sujos. Não a via, os olhos só viam o que se tinha perdido, sem esperança e sem remédio. Sentia-se velha e trôpega, no dia do seu meio centenário. 

O seu tempo fora julgado sem préstimo, toda uma maneira de proceder, um conhecimento e uma experiência, toda uma maneira de estar, todas as escolhas da sua vida, tudo ajuizado sem utilidade. Como caca de cão.

Quando não há capacidade para todos no bote, lança-se ao mar os que pesam mais do que o que valem na travessia. Tinha sido lançada ao mar e a pena por si própria era maior do que alguma vez pensara possível.

O pombo aproximou-se, o olho vermelho a avaliar a possibilidade de haver pão naquela figura pesada. Voltou a cabeça para ver com o outro olho, igualmente vermelho de saúde; mas não havia dúvida que dali nada viria, era demasiado agourenta, demasiado escura, a figura.

As lágrimas caiam em fio sem soluços. Nem viu o pombo que, também ele, a ajuizara sem valor.

Férias

Queria ir para um deserto desértico

Passar umas boas férias

Sem ver ninguém nem ouvir nada

Ao lado do mundo mas sem estar fora dele.

Queria o sossego e o silêncio

Do deserto temporário, a pedido

Uma coisa assim tipo time sharing.

Iria para lá por uns tempos

Gozar umas férias

Da vida barulhenta;

Escutaria o silêncio

Viveria o vazio

E choraria os males todos

Em lágrimas silenciosas.

Quem sabe assim

Ficaria consertado

O meu cansaço!

Poderia maldizer a vida

Sem ela me castigar

E teria saudades do mundo

Sem ele me esmagar.