A
malta queixa-se:
- Dói-me a perna
- Torci um braço
- A minha sogra tem mau
hálito
- Parti um dedo no
futebol
- O raio da sandália
partiu-se e só tem 4 dias
No
café onde tomam todos os dias o pequeno-almoço, sumo de laranja natural (muito
saudável!) e uma sandocha de fiambre, a malta queixa-se:
- Tive de tirar a miúda
do ballet
- Dispensei a empregada
em metade da semana
- Já não vou ao
concerto da Madona
- A chefe anda com ar
de má
- A vida está pela hora
da morte
Olham,
preocupados, uns para os outros:
- Não sei o que hei-de
fazer
- A culpa é dos gajos
que não fazem nada
- O jardim Zoológico
está caríssimo, acho que dão bifes aos leões
- Tenho medo de ir aos
saldos
- Se eu mandasse, outro
galo cantaria
É
a calma do reino de Camões. A malta queixa-se, é um desporto barato.
4 comentários:
Há mesmo uma necessidade de ser-se desgraçado que é genética. A começar no próprio Luís Vaz.
Exactamente!
:)
Brandos costumes.
É sempre melhor queixar-se do que partir a montra da mercearia, assalatar o vizinho ou roubar o café, não?
Benditos brandos costumes, estes que são os nossos. e Viva Portugal, reino mundial da calmaria. Digo eu...
E eu.
Mas podíamos ser menos choramingas, não podíamos?
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