Fantástico

Dei-me de repente conta do desregrado uso que ando a fazer da palavra fantástico.

Ele é fantástico isto, ele é fantástico aquilo, vocês não acham fantástica esta fantasia?... Tudo é fantasticamente fantástico, um enjoo miserável de fantasticidade.

A língua é tão rica, porque diabo ando eu presa ao fantástico?!? Caramba, alguém me devolva a normalidade se eu não a conseguir sozinha. O meu espanto continua presente, claro, mas há tantas palavras mais... Bolas, que de vez em quando tenho saudades da escola. Onde nos ensinam sem trabalho.

Hélas!

O Fogo do Lar

Observem a lenha da lareira com atenção.

Peguem num dos troncos. Revirem-no, verifiquem a sua perfeição posta em relevo pelos nós na madeira, pela falta de lisura e pelas linhas tortuosas. Admirem a sua unicidade, não há dois tocos iguais. Passem os dedos pela superfície áspera e maravilhem-se pelo calor que, não existindo de facto, também não está ausente... Admirem as subtis mudanças de cor num pedaço tão pequeno que mal representa a unidade de onde veio.

Peguem noutro tronco e comparem: são os dois tão fantasticamente belos, com uma beleza comum que, apesar disso, é absolutamente única!

Meus amigos, a Beleza é uma coisa fantástica. Aquece a alma.

Hélas!

Felicidade

Pensem nesta questão: que vos faria felizes?

A paz no mundo? Uma nova Madre Teresa? Uma pacífica solução israelita/palestiniana? Indústrias e carros não-poluentes? A morte da pedofilia? O desaparecimento de Mugabe? Saldos verdadeiros? A erradicação da malária? Uma beleza estonteante? A cura para a Sida? Ganhar o Euromilhões?

É fantástico como entregamos a felicidade a coisas fora do nosso controlo.

Hélas!

O rato e o leão

O rato é um animal tímido, prefere fugir e esconder-se quando se sente observado, é fugidio e prudente. Mas é persistente; foge perante o perigo não avaliado ou avaliado como demasiado perigoso mas espreita logo a seguir para ajuizar se o tal perigo já se escafedeu e já pode fazer o que quer...

Não o encurralem que vira fera. Arreganha os dentes e ataca com coragem, seja qual for o tamanho do atacante; se quiserem ver o espectáculo degradante de um ser vivo encolhido a chorar misérias e implorar misericórdia, nao peguem num rato porque ele não o fará. Se houver uma aberta, foge lépido e só não deita a língua de fora porque não é essa a sua linguagem; mas se não houver, morre lutando. O que um rato nunca faz é deitar-se de costas e sujeitar-se ao destino.

Eu gosto de ratos. Gosto mais de leões, que rugem à trovoada em vez de fugir ao perigoso e desconhecido barulho, mas também gosto de ratos. Agrada-me a sua recusa à rendição.

Hélas!

Pavlov?

A coisa passa-se assim: estou eu com os meus azeites, a boca azeda da limonada, viro-me estúpidamente agressiva a quem não me fez mal (é sempre assim, não é? Reflexão para outro artigo, caramba que tenho mesmo de aprender a tomar notas!) e, em vez da óbvia reação defensiva, obtenho... Um sorriso quente. Uma frase gentil. Uma coisa assim de quem nem notou a agressividade, a violência gratuita e vil.

É um bocadito difícil de explicar mas imaginem que estão zangados com o mundo e dão um encontrão a alguém e esse alguém, em vez de se firmar nos pés para não cair, estende o braço e tenta ajudar no que lhe parece um desiquilíbrio, não um encontrão. É completamente diferente de quem sentiu e quis perdoar, não tem nada a ver com alguém que pesou, mediu e decidiu que não se devia zangar. É uma coisa diferente, um impulso natural.

Nessa situação, olhem, eu liquefaço-me... Enrola-se-me a língua, o coração aquece, os pés fraquejam e o juízo volta a si. Mas, pensando bem... Será que reparo sempre ou depende da limonada? Quantas vezes terei eu empurrado brutamente alguém sem notar e sem notar passei por cima do sorriso gentil e da frase calorosa? Ajudando, com a minha falta de atenção, à extinção de uma espécie milagrosa?

Caramba, uma pessoa pode tão facilmente dar em doida.

Hélas!

Idade avançada

Os anos são uma coisa tramada.

Quando temos poucos, tudo acontece por milagre; juntamos mais uns quantos e achamos que há malta (a mamã, o papá...) que faz milagres; mais uns poucos e acreditamos que somos nós os capazes de fazer milagres, com a nossa vontade, teimosia e esforço; depois chegamos a velhos e deixamos de acreditar em milagres. O que quer dizer que também deixamos de reconhecer os milagres que de facto acontecem.

Com a minha idade avançada, eu estou nessa última fase, o que me chateia. Já não basta saber que não sou capaz de fazer milagres, ainda por cima tenho de reconhecer as minhas próprias cataratas?!?

Só coisas que me ralam.

Hélas!

O Homem é de vidro

Factos da vida humana:

1. Todos temos fragilidades -  não as mesmas nem no mesmo número, mas toda a gente as tem;
   
2. Quando são pressionadas, estas fragilidades podem provocar pensamentos, acções e reacções irracionais, exageradas e até maldosas - normalmente frutos da fragilidade ferida e da nossa reacção à dor, não da situação em si mesma;
   
3. É muito difícil, por vezes mesmo impossível, reconhecer estes factos quando nos dizem pessoalmente respeito; mesmo mais tarde e já fora da situação, é raro termos a capacidade de analisar pensamentos, palavras e actos de uma forma objectiva e racional;
4. Uma reacção inconsciente de auto-protecção muito comum a solicitações às quais não temos condições emocionais para responder é: "...eu não consigo responder a isto como devia... Mas não, não devo nada porque fulano é um grande malandro e não me merece este esforço".

Resta-me reconhecer que, sendo eu uma pessoa como qualquer outra, tenho exactamente estas mesmas limitações. Só posso dizer que nunca fechei uma porta, nunca me recusei a falar com alguém, nunca desliguei um telefonema na cara de uma pessoa e nunca retirei uma oferta de ajuda que tivesse feito a alguém - mas podem crer que já me apeteceu muita vez. Nem sei se isto é alguma virtude mas sei que muitas vezes é difícil.

"E então, onde queres tu chegar, quem são esses malandros contra quem estás a perorar?", perguntará alguém mais pachorrento. 

Olhem, estou tão cansada que só quero mesmo é chegar ao sono da noite. Os malandros de hoje serão os heróis de amanhã, os heróis de hoje serão tanta vez malandros amanhã!

Apeteceu-me simplesmente desabafar em público, que a idade é tramada e eu estou cada vez mais desavergonhada .

Hélas!

Filosofia cavalar

Estive para aqui a matutar e cheguei à conclusão brilhante de que, ao contrário do que dizem, a vida não é um carrossel. A vida é um cavalo sem freio. Ora corre, salta e espinoteia ora anda indolente e lerda, ora pára e não há quem a arranque do mesmo sítio.

Com vontade, jogo de cintura e pernas e persistência, às vezes consegue-se que vá na direcção geral que se quer; mas nunca estamos livres de uma súbita mudança, por causa duns arbustos apetitosos…

Sim, porque a vida tem vontade própria, reage à sua maneira à paisagem que atravessa; e nós, a cavalo dela, que remédio temos senão ir para onde nos leva… E tentar, uma, e outra, e outra vez, levá-la para onde queremos ir.

Às vezes, é um entusiasmo enorme por se ter conseguido finalmente atravessar um bosque, uma alegria, um exultar! Outras vezes o cansaço e o desânimo levam-nos a apoiar a cabeça na crina farta e deixar a vida fazer o que quiser, sem querer saber que a ausência de acção é também ela uma acção…

Hélas!

O ano da graça de 2009

Eu não sei se de facto está, mas este ano parece enguiçado e ainda só vamos a meio de Januarius.

Uma vez houve uma bruxa numa feira que não me quis ler a mão, será que viu lá o ano da graça de 2009 e não me quis alarmar? Na altura pensei que a velhota se tinha esquecido dos óculos na roullotte e teve vergonha de o dizer, mas agora já nem sei.

Ando a faltar às aulas dos meus estudos superiores, será que chumbo ou passo administrativamente? Tenho que mandar um leitãozito ao júri, pode ser que ajude a tomar uma decisão, em vez de ficarem a olhar uns para os outros com ar de parvos.

Ora batatas, só coisas que me ralam.

Hélas!

Frio

Considerem por favor que hoje é ontem, dia 11...

Sopra um vento frio de Norte,
ou pode ser de Sul, sei lá,
Mas sei que sopra e que é frio.

Conduz as tombadas folhas
Num insensato bailado
vazio de sentido e de vida.

Gela o que pode gelar.
Varre o que pode varrer.
Mata o que pode matar.

Sopra um vento frio de Norte,
E eu que estou sem casaco!

Hélas!