Segredos

Por várias vezes, amigos maiores ou menores me alertaram que o meu maior problema não é falar demais mas sim falar em voz alta - qualquer um me pode ouvir.

Já me pegaram pela mão e me levaram para local mais reservado - e quem o fez foi uma pessoa a quem respeito, preocupado pela minha falta de discrição ou quiçá com o facto de eu estar a falar com ele em voz normal, acerca de terceiros.

Detesto segredos. Cheiram-me sempre, com razão ou sem ela, a fraqueza na espinha dorsal do Homem, além de que é sempre o segredo que possibilta acções inomináveis, nunca a exposição clara.

Não me incomoda assumir que a minha opinião estava errada: não belisca um milímetro a minha auto-estima o facto de reconhecer um erro e partir para outra, agora mais informada, e fazer isto publicamente - sempre interiorizei que a verdade do homem não é intemporal e só os parvos não reconhecem o erro.

O que verdadeiramente me incomoda é o silêncio ou um papaguear vago quando se discute uma questão, evento ou pessoa qualquer; incomoda-me a falta de tomada de posição pública, incomoda-me o cuidado com o não-compromisso, incomoda-me passar tempos e conversas com pessoas das quais não sei a verdadeira opinião.

Incomoda-me o segredo, mesmo que seja apenas da opinião sincera.

Hélas

Verdades, verdade...

Sempre acreditei e continuo a acreditar que a verdade é libertadora.

Mentiras médias, grandes logros ou mentirinhas da tanga não são mais que cadeias às quais acorrentamos a nossa vida; e a grossura das cadeias é proporcional à grandeza/importância da mentira.

Deste ponto de vista, o mais inócuo é a ausência de verdade - também é uma mentira, claro, mas é aquela que traz consigo as cadeias mais frágeis. E permite quase sempre a fuga do "Nem me lembrei de te dizer...".

Valha-me S. Teotónio! Porque lidamos tão mal com a verdade, a despida, real, inocente, incompleta, pura e brutal verdade?!? Porque julgamos insensatamente que a verdade que assumimos publicamente tem de ser intemporal? Afinal, não é preciso ser maldoso ou insensível, para dizer a verdade dessa hora.

Se a Verdade nem existe nunca para o Homem e todos sabemos que aquilo a que chamamos verdade não é mais que a nossa percepção da realidade, sempre toldada pelo conhecimento da altura, pelos humores da altura, pelas hormonas da altura, pelo sono dessa noite?!?

Bolas, dito isto, agora acho que não é bem com a verdade que lidamos mal, é mais com as nossas próprias imperfeições e incapacidades.

Hélas!

Filosofias

Há quem trate os amigos com a mesma delicadeza com que trata um conhecido qualquer e se dê ao trabalho de agradecer uma gentileza; claro que também há quem considere essa gentileza como devida.

Há quem se lembre de ditos, feitos e factos velhos de mais de 6 meses mas passados com outros; claro que também há quem apague da lembrança toda e qualquer coisa passada que não lhe diga directamente respeito.

Há quem se lembre dos amigos quando eles se afastam e os chame, uma e outra e outra vez, sendo insistentemente chatos, só para ver se estão inteiros e saudáveis e fazer saber que se está lá se eles algum dia quiserem voltar; e também há quem responda por considerar que é uma necessidade do chamador - não querem voltar para trás e a resposta é um fardo mas são boa gente e não querem magoar quem os chama. Sem intenção, enganam os chamadores...

Acho que a Filosofia não devia deixar de ser obrigatória na Escola, devia era ser proibida de todo. Faz crescer, sim, abre os olhos para muitas coisas.

Entre elas, uma desgraçada consciência do Outro.

Hélas!

Não contes a ninguém

A história é velhinha e sempre gostei dela pelas mil situações diferentes em que se aplica e as mil personagens que já vi fazerem estes papéis (sem falar de outras ilações, mais periféricas mas também muito interessantes - assunto para outro artigo):

A rapariga, com uma barriga onde caberiam trigémeos, sussurra para a amiga:

- Sabes, estou grávida. Mas não digas nada a ninguém, é segredo, está bem?
- Eu não vou dizer a ninguém!

Confesso que por vezes não sei bem se alguma das personagens, ou ambas, pensa de facto que o segredo não pertence à praça pública. Mas tenho a certeza de que é a sensação de outros saberem que se possui informação priveligiada que lhes enche a alma. Mesmo que seja um segredo de Polichinelo, a sensação é importante para o seu bem estar. É por isso que não resistem a contar - arriscando o privilégio - mas pedem muito segredo - protegendo o privilégio

O Homem é um animal estranho, sem dúvida.

Hélas!

Fim

Há qualquer coisa que poderia continuar mas não continua e esta é a idéia que marca. Que assegura que se chegou ao ponto em que já não existe o "logo se vê".

Não interessa discutir se esse amanhã valeria a pena (qual pena? Pena de quê, pena de quem?) - mas é certo que havia antes um amanhã que agora não há e isso é uma perda.

O que há é o fim de uma era. Hábitos que agora não fazem sentido. Uma realidade que deixou de existir. Pensamentos que agora não têm valor mas que teimam em ocupar o seu espaço, aquele que sempre ocuparam e com todo o direito pois apesar de tudo e todos, na realidade eram eles que asseguravam a continuidade que garantia a lógica da vida.

Há uma nova realidade, assustadora porque desconhecida. E a gente sem o fulgor de quando éramos novos! Sem a força, sem a esperança, sem a inconsciência da juventude!

Hélas!

Cão

Já viram um cão prestes a deitar-se?

É giro: o bicho dá voltas, voltas e mais voltas, sempre no mesmo sítio, até que se deita na posição finalmente confortável.

Eu tento, a sério que sim: ando às voltas feita cão e já dei montes, montes e montes delas. Mas não há meio de achar a posição confortável e confesso que estou a ficar cansada. Um bocado tonta, também.

Hélas!

Mornos dias

Falhei o dia 11, as minhas desculpas... Em minha defesa só posso alegar insanidade temporária, o gato que comeu o calendário e outras desculpas igualmente falsas, foleiras e esfarrapadas. Whatever, como diz alguém a quem muito prezo. Mais vale corrigir a mão que lamentar a mão incorrecta, digo eu, e portanto cá vai:

O sol brilha lá fora
Os pássaros cantantes
Andam na sua vida.
Calmo mundo devora
O que existia antes
Pois é tudo letra lida.
Entre dentro e fora
Sobram, anelantes,
Os dias da tua vida.

Hélas!

Contraciclo

Já fizeram qualquer coisa que vai contra tudo aquilo que é a vossa maneira de ser?

Uma coisa que, para tomarem a decisão de fazer, levou várias noites de insónia e inúmeras revisões da matéria dada, colocando em causa as vossas estruturas básicas e as vossas construções mentais, morais, éticas e sentimentais, consolidadas pela vida?

Uma coisa que, para a fazerem, têm de revirar as tripas, fechar os olhos e suster a respiração? Qualquer coisa que, antes e depois de ser feita, vos provoca noites mal dormidas e um aperto constante no peito?

Eu já. Não recomendo.

Hélas!

Mundo sem tabelas

Valha-me S. Teotónio, que o mundo enloucou... Ou louca estou eu, qual D. Quixote a batalhar contra tranquilos moinhos de vento que nunca fizeram mal nenhum a ninguém, antes pelo contrário.

O certo é que coisas tidas como comuns me parecem estranhas. Atitudes, pensamentos e actos que me parecem extraordinários são-me presentes como triviais e comezinhos; e atitudes, pensamentos e actos que me parecem mesquinhos, quiçá reprováveis, me são apresentados como normais e institucionalmente irrepreensíveis.

Já não percebo nada, mas mesmo nada, deste mundo.

Pois não devemos ficar agradados, mesmo agradecidos, por feitos para além do dever, da honra e da devida retribuição, sacrifícios pessoais causados pela simples formação humana e sem qualquer reconhecimento concreto?
Ou pelo contrário, essas coisas são desprezáveis, tal como os actos e comportamentos aquém do necessário mas na justa medida da retribuição que lhes é atribuída por quem deles beneficia?

Confesso: já não percebo nada, mas mesmo nada, deste mundo. Provavelmente, nem de outros.

Hélas!

Perfeccionismo

Não sei se já perceberam mas sou um bocadinho perfeccionista, pelo menos nalgumas coisas. Não em tudo, que isso era cá uma trabalheira - pelo menos tanta como mexer o café depois de lhe deitar açúcar.

Mas sou, nalgumas coisas. Numa certa imagem profissional. Na ortografia. No aspecto geral de um documento assinado com o meu nome. No cumprimento de promessa feita e não me interessam premissas, pressupostos ou boas intenções. No fazer concreto (se não sei ou não consigo fazer bem, então não faço. É por isso que não canto em público - gosto muito de cantar mas sou desafinada como um piano de pobre).

É tramada, esta mania... Em algumas coisas – as feitas – enche o ego e descansa o espírito: somos bons, competentes, temos qualidade. Mas nas outras, ah! Nas outras... Não as faço, claro, ficariam deficientes e aquém daquilo que considero um mínimo de qualidade.

E defeituosa me fico, maniacamente incompleta, sem fazer nada daquilo em que não sou boa - e é tanta coisa, meu Deus, tanta, tanta! - mesmo que me desse gozo fazê-las, como cantar em voz alta.

Cá fico eternamente saudosa do que por escolha consciente não sou.

Hélas!